Cuarentena 7

Vente a plantar flores,

A este cadáver que yace erguido. 

Aquí donde callaron otros,

Donde los sentimientos afloraron en forma de lágrimas con sal,

Que mataron la hierba.

Vente, que te abro la puerta,

Seguro que rechina, que lleva mucho cerrada.

Dentro ya no quedan viejos, ni lugareños.

Solo formas de polvo, 

Capotes con sarro, 

Flashes de recuerdos que parecen fotografías mal reveladas.

Vente a plantar flores.

En medio de donde pone pecho.

Sobre las lápidas con nombres de mujer.

Que tapen el dolor, y alejen los malos recuerdos.

Que ahora mismo, son casi todos.

Vente con semillas, y siéntate a esperar que llueva,

Mientras tus flores germinan 

Y la vida vuelve de a poquito,

Hasta que pueda abrazarte.

Vente, 

Por favor.

A mi propio cementerio, 

Que ahora sólo es un vergel.